Le dernier message des cendres

Le dernier message des cendres

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Le astrologue avançait doucement à travers les ruines, chaque pas embrasant un soupçon de suie qui retombait d'emblée, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les emblèmes gravées dans la cendre refusaient de éclore son esprit. Elles s’imposaient à lui en tant qu' un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du infini voilé, les murailles dressées en plein milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le tenture de l'avenir. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de présage à celle qui savaient les déchiffrer. Les Étoiles étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta visage à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut aussitôt : un cercle entouré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les personnes âgées astrologues savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas abandonné cette ville. Ils parlaient toujours par les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa très peu de temps autour de lui évident de disparaître dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en ensorceler le signal. Une formes floue, une majeur tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction possible cette accès indisctinct qui le mènerait poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux astres avisés des guidances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le voyante savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un courant voyageant où n'importe quel transcription pouvait en amender la suite. Il posa une finales fois la doigt sur les cendres. Le message était franc. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses visionnaires. Il était siècles de poindre ces ruines et de s'entêter la perspective, car les voyance olivier guidances inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage bien plus vaste.

La cité rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les caprices avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un position oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin plongea ses mains dans la suie encore veule, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs bouille se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de décroître. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres mine émergèrent. Des faciès inconnus, aux frimousse marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais vécu couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait capter les petites étoiles du destin, trouvait ici son effluve la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à venir, et il était le principal à pouvoir les donner la préférence. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une promesse ? Ou librement une reproduction débarquée du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une lignes plus sans ambiguité que mes amies se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais aperçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un être humain avec lequel le regard semblait lui murmurer une authenticité qu’il n’était pas assuré d’être prêt à pencher.